Blaise CendrarsOser et faire du bruit
Tout est couleur mouvement explosion lumière
La vie fleurit aux fenêtres du soleil
Qui se fond dans ma bouche
Je suis mûr
Et je tombe translucide dans la rue
Tu parles, mon vieux
Je ne sais pas ouvrir les yeux?
Bouche d’or
La poésie est en jeu
Février 1914
Blaise Cendrars
FacebookXWhatsAppEmailLes petits Lapins, dans le bois, Folâtrent sur l’herbe arrosée Et, comme nous le vin d’Arbois, Ils boivent la douce rosée. Gris foncé, gris clair, soupe au lait, Ces vagabonds, dont se dégage Comme une odeur de serpolet, Tiennent à peu près ce langage: Nous sommes les petits Lapins, Gens étrangers à l’écriture Et chaussés…
FacebookXWhatsAppEmailUn jour, à la Foire à la ferraille au coin de l’avenue de la République et du boulevard Richard-Lenoir, je trouvai un petit chromo anglais sur bois, avec rien d’autre que la mer sur le sable d’une plage dans la clarté lunaire. L’année suivante à la même Foire, et au même endroit, je vis une…
FacebookXWhatsAppEmailWattier n’est pas Watteau : vous confondiez peut-être. Doux ébats de Cythère à l’ombre des bosquets, Convives attablés à de joyeux banquets, Ou, sur l’herbe, faisant un déjeuner champêtre ; Beautés à falbalas aimant à se repaître Des propos doucereux de ces charmants muguets Dont on croit sur la toile entendre les caquets, Wattier rend…
FacebookXWhatsAppEmailA Réaumur-Sébastopol j’ai rencontré mon ami Paul à Saint-Maur et Ménilmontant j’ai dû quitter mon ami Jean Vous descendez à la prochaine Qui montera vous remplaçant Bonheurs trop mélangés de peine les semaines vont s’effaçant Château-d’Eau et Bonne-Nouvelle Nouvelles de mon ami Pierre Péreire Ternes et Courcelles Buttes-Chaumont parfum du lierre Boucicaut Lourmel et Balard…
FacebookXWhatsAppEmailD’où tient-il cette dureté de fer ? Que ferait-il pour effacer ces crimes et cette colère ? Où se cacherait-il pour échapper à la mort ? Le jour où Dieu scellerait son sort Comment fera-t-il pour faire taire les cris Des innocents et des martyrs à qui il a ôté la vie Dictateur, Votre tombe…
FacebookXWhatsAppEmailQuel poète évoquera le rose des bruyères, Le lézard des vieux murs, la mouche des étangs, Et le petit rayon qui vient, tout le beau temps, Rire au carreau crasseux de la vieille chaumière ? Les végétaux chambrés, le fleuri, la verdure De ces jardins vitrés plus chauds que des maisons Et tout le trompe-l’œil…
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