ParJacques PrevelJ’ai divagué aux antipodes
De toutes les littératures
Et je songe à la vie future
Comme un bien inutile exode
Un grand voyage est en moi-même
Qui me conjure à chaque automne
De laisser là tout ce qui m’aime
Tout ce que j’aime, et qui m’étonne
De partir comme feuille au vent
Et de reprendre en mon exil
La voix des flots, la voix du vent
Pour en faire un grand chant viril
FacebookXWhatsAppEmailCes vers, je les dédie aux amis inconnus, A vous, les étrangers en qui je sens des proches, Rivaux de ceux que j’aime et qui m’aiment le plus, Frères envers qui seuls mon coeur est sans reproches Et dont les coeurs au mien sont librement venus. Comme on voit les ramiers sevrés de leurs volières…
FacebookXWhatsAppEmailIl n’est plus, ô ma Dame, D’amour en cape, en lame, Que Vous !… De passion sans obstacle, Mystère à grand spectacle, Que nous !… Depuis les Tour de Nesle Et les Château de Presle, Temps frais, Où l’on couchait en Seine Les galants, pour leur peine…. — Après. — Quand vous êtes Frisette, Il…
FacebookXWhatsAppEmailTu pars !… deux jours hélas, et tu n’es plus pour nous Qu’un de ces souvenirs solitaires et doux Dont le cœur s’empare en silence. Pourquoi donc venais-tu si tu devais nous fuir ? Hélas ! mes jours sereins au nonchalant loisir Ne renaîtront pas de l’absence. Ah ! je devais penser (mais comment le…
FacebookXWhatsAppEmailMes volages humeurs, plus stériles que belles, S’en vont, et je leur dis : ” Vous sentez, hirondelles, S’éloigner la chaleur et le froid arriver. Allez nicher ailleurs pour ne fâcher, impures, Ma couche de babil et ma table d’ordures ; Laissez dormir en paix la nuit de mon hiver. ” D’un seul point le…
FacebookXWhatsAppEmailSur l’effrayante falaise, Mur par la vague entrouvert, Roc sombre où fleurit à l’aise Un charmant petit pré vert, Ami, puisque tu me laisses Ta maison loin des vivants Entre ces deux allégresses, Les grands flots et les grands vents, Salut ! merci ! les fortunes Sont fragiles, et nos temps, Comme l’algue sous les…
FacebookXWhatsAppEmailLe camion accélère Par grand désir d’écraser cet enfant. Je ne crois pas que j’écris Mon encre ne peut pas s’appuyer sur ces corps, ils ont moins de place qu’un seul de mes mots ici. La folie ne peut pas rentrer dans les livres. On les bouscule, ils se bousculent Ainsi s’élargit la tombe déjà…
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