La lune dans l’étang
Se souvient d’elle-même,
Veut se donner pour thème
A son enchantement,
Mais sa candeur précise,
Au frais toucher de l’eau,
De délices se brise,
Et flotte la surprise
Des lunaires morceaux.
Le vent couleur de ciel, puérilement pur,
Frotte le feuillage d’azur
Et, comme gorgé d’ambroisie,
Le vert palpitant s’extasie.
Le vent s’éloigne et fait le mort.
Puis, à pas d’ombre, approche et velouté une gamme
Sur le clavier des platanes
Où soudain, violent, il écrase un accord,
Étourdi,
Comme s’il tombait d’un coup du
Paradis
Et n’avait, encore céleste,
Sa petite cervelle terrestre.
Troussant et brouillonnant l’ombre avec la lumière
Il enveloppe et subtilise presque
La frondaison entière
Comme un jongleur, avec des gestes d’arabesques,
Puis alangui, s’interrogeant, il se fait brise
ît le feuillage tend vers l’émeraude fixe.
