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  • BofBof

    Le rideau de ma voisine

    Le rideau de ma voisine Se soulève lentement. Elle va, je l’imagine, Prendre l’air un moment. On entr’ouvre la fenêtre : Je sens mon coeur palpiter. Elle veut savoir peut-être Si je suis à guetter. Mais, hélas ! ce n’est qu’un rêve ; Ma voisine aime un lourdaud, Et c’est le vent qui soulève Le […] Plus

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  • BofBof C'était OKC'était OK

    L’alchimiste

    Rien encore ! Et vainement aije feuilleté pendant trois jours et trois nuits, aux blafardes lueurs de la lampe, les livres hermétiques de RaymondLulle ! Non rien, si ce n’est avec le sifflement de la cornue étincelante, les rires moqueurs d’un salamandre qui se fait un jeu de troubler mes méditations. Tantôt il attache un […] Plus

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  • BofBof

    La rue de buci maintenant…

    Où est-il parti le petit monde fou du dimanche matin Qui donc a baissé cet épouvantable rideau de poussière et de fer sur cette rue cette rue autrefois si heureuse et si fière d’être rue comme une fille heureuse et fière d’être nue. Pauvre rue te voilà maintenant abandonnée dans le quartier abandonné lui-même dans […] Plus

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  • BofBof C'était OKC'était OK

    « Les arbres me parlent, dit Idir »

    Que racontent donc ces végétaux en leur majesté ombrageante ? Quelles vertus relatent-ils à travers leur douce chorégraphie… ainsi menée par le vent ? Sont-ce des paroles augurantes ou le récit de leur trace séculaire ? Ces arbres demeurent le symbole d’une nature meurtrie qui s’époumone reclus dans un bastion précaire, à l’abri de « celui » qui la […] Plus

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  • BofBof

    Couplet de la rue Saint-Martin

    Je n’aime plus la rue Saint-Martin Depuis qu’André Platard l’a quittée. Je n’aime plus la rue Saint-Martin, Je n’aime rien, pas même le vin. Je n’aime plus la rue Saint-Martin Depuis qu’André Platard l’a quittée. C’est mon ami, c’est mon copain. Nous partagions la chambre et le pain. Je n’aime plus la rue Saint-Martin. C’est […] Plus

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  • BofBof C'était OKC'était OK

    Les horloges

    La nuit, dans le silence en noir de nos demeures, Béquilles et bâtons qui se cognent, làbas; Montant et dévalant les escaliers des heures, Les horloges, avec leurs pas ; Émaux naifs derrière un verre, emblèmes Et fleurs d’antan, chiffres maigres et vieux; Lunes des corridors vides et blêmes, Les horloges, avec leurs yeux ; […] Plus

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