Jacques Prévert
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à Cécile Miguel
Orange des orangers
citrons des citronniers
olives des oliviers
ronces des ronceraies
Mystères fastueux et journaliers
La vie est belle
je me tue à vous le dire
dit la fleur
et elle meurt
Sans répondre à la fleur
l’homme traverse le jardin
l’homme traverse la forêt
Achille Chavêe
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J’aurais voulu écrire un livre
sur le bonheur de vivre
où la joie
éclatait en explosions successives
où le matin
était l’angoisse heureuse d’être
où le crépuscule du soir
était un apaisant baiser de l’inconnu
j’aurais voulu
Abdellatif Laâbi
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Soudain, la vie
l’etonnement de la mer
De quelle fêlure l’errance
de quelle écharde
l’origine infinie qui se dérobe ?
Devant toi
la mer
son alphabet d’esquifs et légendes
sa rotondité en trompe l’œil
ses vieux nomades célibataires
à l’écoute des dernières
Aimé Césaire
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la bonne nouvelle m’aura été portée à travers la cohue d’astres jaunes et rouges en fleurs pour la première fois par une volée de pouliches ivres
elles me disent que les phasmes se sont convertis en feuillage et acceptent de se constituer en forêts autonomes qu’une fumée
Aimé Césaire
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Je t’évoque
bananier pathétique agitant mon cœur nu
dans le jour psalmodiant
je t’évoque
vieux hougan des montagnes sourdes la nuit
juste la nuit qui précède la dernière
et ses roulements d’ennui frappant à la poterne folle des villes enfouies
mais ce n’est que le prélude
Émile Verhaeren
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Je vis l’Ange gardienne en tel jardin s’asseoir
Sous des nimbes de fleurs irradiantes
Et des vignes comme en voussoir ;
Auprès d’elle montaient des héliantes.
Ses doigts, dont les bagues humbles et frêles
Entouraient la minceur d’un cercle de corail,
Tenaient
Émile Verhaeren
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Je vis l’Ange gardienne en tel jardin s’asseoir
Sous des nimbes de fleurs irradiantes
Et des vignes comme en voussoir ;
Auprès d’elle montaient des héliantes.
Ses doigts, dont les bagues humbles et frêles
Entouraient la minceur d’un cercle de corail,
Tenaient
Alain Bosquet
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Toute existence mise en mots se bonifie.
Je suis banal à la façon des cafetières,
tombées sur le tapis,
alors que mille mouches
trempent déjà dans le liquide noir.
L’atmosphère est précise :
un certain sentiment de lassitude
ou de mystère entoure mon image,
et la nature morte
va bientôt
Alain Jouffroy
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Fouaille dans l’épouvantail, fécal fanal, pie ! Égosille-toi dans les charbons ardents !
Lucider remonte, hirsute, la pente du cogito
Pointe sa langue hors de la gueule de la conscience
Népal de la survie, poussier de savoirs — gâche tout
Ostrogodi du gouvernail horrifie la maligne
Alain Jouffroy
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Il me dit soudain : La vie est la forme approximative de la vraie vie. Je levai les yeux vers lui. Il se pencha légèrement vers moi et ajouta : Mais oui : la vie n’est pas séparée de la vraie vie.
Celui qui, les bras croisés de l’autre côté de la porte, nous écoutait, fit comme
Aimé Césaire
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Ma grande statue blessée une pierre au front ma grande chair inattentive de jour à grains sans pitié ma grande chair de nuit à grain de jour ma nuit qui êtes une forêt de yatagans au fil de la meule de l’été du désir ma grande source germée d’ancêtres inattendus de chairs inattendues
Alain Bosquet
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Après le désespoir vient la tendresse,
comme il sied aux vieillards.
Je suis joyeux, je me redresse
et je m’adonne à l’art.
Je parle aux fleurs.
J’entretiens les comètes.
J’écoute la chanson qu’un saxophone me répète :
«
Ensemble nous pensons… »
Je monologue
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