Anatole Le BrazA Madame E.B.
Un soir que vous rêviez assise au bord des grèves
Vint s’étendre à vos pieds un harpeur de Quimper.
Les rêves qu’il chantait ressemblaient à vos rêves
Comme le bruit des pins aux rumeurs de la mer.
Il disait la beauté de la terre océane,
Son sortilège lent, délicat et secret,
Et c’était votre charme, ô soeur de Viviane,
Qu’en chantant son pays le harpeur célébrait.
Poèmes votifs
FacebookXWhatsAppEmailMes malles n’ont plus de poids les étiquettes sont des lueurs courant sur une mare Sera-ce assez que tout pour cette contrée où mène bien après sa mise au rebut la diligence de nuit Toute en cristal noir le long des meules tournant de cailles Château qui tremble et j’en jure que vient de poser…
FacebookXWhatsAppEmailÀ une dame châtelaine. (Pour la construction d’une serre.) Pauvre fleur, qu’un rayon du soleil fit éclore, Pauvre fleur, dont les jours n’ont qu’une courte aurore, Il me faut, au printemps, le soleil du bon Dieu, Et quand l’hiver arrive, un asile et du feu. On m’a dit — j’en frémis ! — qu’au foyer…
FacebookXWhatsAppEmailDemain fera un an qu’à Audaux je cueillais les fleurs dont j’ai parlé, de la prairie mouillée. C’est aujourd’hui le plus beau jour des jours de Pâques. Je me suis enfoncé dans l’azur des campagnes, à travers bois, à travers prés, à travers champs. Comment, mon cœur, n’es-tu pas mort depuis un an ? Mon…
FacebookXWhatsAppEmailAlors alors encore ? Alors toujours dans le jour mon petit? Toujours dans le petit jour du dernier dix dernier jour du condamné à mort le petit jour? Toujours dans le petit jour du condamné à mort je suis j’étais je suis j’étais le grincement de poulie du gosier dans la gorge coupée par le…
FacebookXWhatsAppEmailLe ciel est d’un bleu cru Le mur d’en face est d’un blanc cru Le soleil cru me tape sur la tête Une négresse installée sur une petite terrasse fait frire de tout petits poissons sur un réchaud découpé dans une vieille boîte à biscuits Deux négrillons rongent une tige de canne à sucre Blaise…
FacebookXWhatsAppEmailVous avez, compagnon dont le cœur est poète, Passé dans quelque bourg tout paré, tout vermeil, Quand le ciel et la terre ont un bel air de fête, Un dimanche éclairé par un joyeux soleil ; Quand le clocher s’agite et qu’il chante à tue-tête, Et tient dès le matin le village en éveil, Quand…
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