Andrée ChedidÉpelons
La frange des mondes
Le lieu de nos moissons
L’amour qui aiguise l’âme
Le poème-horizon
L’arbre qui requiert clarté
L’axe de mort où tout gravite
L’aurore
L’aurore en liberté
Cherchons Épelons
Disons ce qui assemble :
Cet âtre au fond des labyrinthes
Ce battement des univers.
FacebookXWhatsAppEmailAssise sur une chaise longue une dame à la langue fanée une dame longue plus longue que sa chaise longue et très âgée prend ses aises on lui a dit sans doute que la mer était là alors elle la regarde mais elle ne la voit pas et les présidents passent et la saluent très…
FacebookXWhatsAppEmailÀ quatre heures du matin, l’été, Le sommeil d’amour dure encore. Sous les bosquets l’aube évapore L’odeur du soir fêté. Mais là-bas dans l’immense chantier Vers le soleil des Hespérides, En bras de chemise, les charpentiers Déjà s’agitent. Dans leur désert de mousse, tranquilles, Ils préparent les lambris précieux Où la richesse de la ville…
FacebookXWhatsAppEmailPuisque nos heures sont remplies De trouble et de calamités ; Puisque les choses que tu lies Se détachent de tous côtés ; Puisque nos pères et nos mères Sont allés où nous irons tous, Puisque des enfants, têtes chères, Se sont endormis avant nous ; Puisque la terre où tu t’inclines Et que tu…
FacebookXWhatsAppEmailAu milieu d’un monceau de roches accroupies Sur le chemin qui va de Leuctres à Thespies, Un antre affreux s’ouvrait, sinistre, horrible à voir. Des buissons monstrueux tombaient de son flanc noir Hérissés et touffus comme une chevelure, Et dans la pierre en feu, qu’une rouge brûlure Dévore, étaient gravés sur son front ruiné Ces…
FacebookXWhatsAppEmailC’est l’an de grâce mil six cent dix-neuf, le seize De juillet, en un vaste et riche diocèse Primatial. Le ciel est pur et rayonnant. Bourdons et cloches vont sonnant et bourdonnant. La ville en fête rit au clair soleil qui dore Ses pignons, ses hauts toits et son fleuve sonore, Ses noirs couvents hantés…
FacebookXWhatsAppEmailLes sanglots embrasés qu’à tout moment il tire, Joignant à ses propos toujours quelque serment ; Font que mille beautés pensent certainement Qu’il n’est rien icibas égal à son martyre. Par feintes passions pour toutes il soupire ; Telle croit que ses yeux lui donnent du tourment, Qui, le tenant bien pris, ne le tient…
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