ParJules SupervielleII fait à
Djibouti si chaud,
Si métallique, âpre, inhumain,
Qu’on planta des palmiers de zinc
Les autres mourant aussitôt.
Quand on s’assied sous la ferraille
Crissante au souffle du désert,
Il vous tombe de la limaille,
Bientôt vous en êtes couvert.
Mais vous possédez l’avantage,
Sous la palme au fracas de train,
D’imaginer d’autres voyages
Qui vous mènent beaucoup plus loin.
FacebookXWhatsAppEmailJupiter voyant nos fautes, Dit un jour du haut des airs : « Remplissons de nouveaux hôtes Les cantons de l’Univers Habités par cette race Qui m’importune et me lasse. Va-t’en, Mercure, aux Enfers, Amène-moi la Furie La plus cruelle des trois. Race que j’ai trop chérie, Tu périras cette fois ! » Jupiter ne…
FacebookXWhatsAppEmailÀ Léon Chailley. La tranquille Habitude aux mains silencieuses Panse, de jour en jour, nos plus grandes blessures ; Elle met sur nos cœurs ses bandelettes sûres Et leur verse sans fin ses huiles oublieuses ; Les plus nobles chagrins, qui voudraient se défendre, Désireux de durer pour l’amour qu’ils contiennent, Sentent le besoin cher…
FacebookXWhatsAppEmailtant de grands pans de rêve de parties d’intimes patries effondrées tombées vides et le sillage sali sonore de l’idée et nous deux ? quoi nous deux ? A peu près l’histoire de la famille rescapée du désastre : « Dans l’odeur de vieille couleuvre de nos sangs nous fuyions la vallée, le village nous…
FacebookXWhatsAppEmailIls étaient tous deux seuls, oubliés là par l’âge… Ils promenaient toujours tous les deux, à longs pas, Obliquant de travers, l’air piteux et sauvage… Et deux pauvres regards qui ne regardaient pas. Ils allaient devant eux essuyant les risées, – Leur parapluie aussi, vert, avec un grand bec – Serrés l’un contre l’autre et…
FacebookXWhatsAppEmailEn Inde, la mer telle qu’elle est, des pêcheurs et leurs filets. Sur le rivage, un buffle blanc près d’un chien noir. Oue dire de plus, il n’y a qu’à voir ce que Boubat voit et nous fait voir, la simple magie des choses, des êtres, de la vie quand la vie est la vie,…
FacebookXWhatsAppEmailSonnet. Le poète au cachot, débraillé, maladif, Roulant un manuscrit sous son pied convulsif, Mesure d’un regard que la terreur enflamme L’escalier de vertige où s’abîme son âme. Les rires enivrants dont s’emplit la prison Vers l’étrange et l’absurde invitent sa raison ; Le Doute l’environne, et la Peur ridicule, Hideuse et multiforme, autour de…
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