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Paul-Jean Toulet
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Estce moi qui pleurais ainsi
Ou des veaux qu’on empoigne
D’écouter ton pas qui s’éloigne,
Beauté, mon cher souci ?
Et (je t’en fis, à pneumatique,
Part, sans aucun bagou)
Ces pleurs, ma chère, avaient le goût
De l’onde adriatique.
Oui, oui : mais vous parlez de cri,
Quand je repris ma lettre.
Grands dieux !… J’aurais mieux fait, peutêtre,
D’écrire à son mari.
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