La dame pavot nouvelle épousée
a demandé à son mari
Quelle est l’année ?
Quel est le mois ?
Quelle est la semaine ?
Quel est le jour ?
Quelle est l’heure ?
Et son mari a répondu
— Nous sommes en l’an 40
nous sommes au mois de Juillobre
semaine des quatre jeudis
jour de gloire
midi sonné
Belle année, agréable mois,
charmante semaine, jour merveilleux
Heure délicieuse.
FacebookXWhatsAppLorsque j’étais enfant surtout, j’aimais ce coin Où sur leurs pieux rugueux on étale (non loin De la bastide, afin d’y veiller sans fatigue) La claie aux roseaux drus où doit sécher la figue. Les pieux sont reliés de traverses entre eux Qui supportent la claie où les fruits savoureux Pleurent leur miel sucré, transparent…
FacebookXWhatsAppCinq ou six jours après ma mort, on a jugé que je mérite de revenir sur terre. L’idée me paraît saugrenue, mais je ne veux désobliger personne. Vu mes services de poète lucide et franc, on m’a laissé le choix : « Voulez-vous être Boccace, Lord Byron, Victor Hugo, Virgile, Apollinaire ? » Je n’ai…
FacebookXWhatsAppUn pavillon rampant Qui s’avoue plus haut Que l’inondation Au pouce foudroyant La rive est un poisson De jeux de pièges Pour affamer en faveur d’Origine Les arbres debout sur leurs talons La naine pleine de blé Descend la pente sur un air absolu Va s’affaler sur l’herbe De l’hacienda en flammes De désastre en…
FacebookXWhatsAppAppareillage d’un brick corsaire . « Quand l’on fut toujours vertueux L’on aime à voir lever l’aurore… » Cent vingt corsairiens, gens de corde et de sac, À bord de la Mary-Gratis, ont mis leur sac. – Il est temps, les enfants ! on a roulé sa bosse… Hisse ! – C’est le grand-foc qui…
FacebookXWhatsAppDans l’après midi chaude où dorment les oiseaux Au fond de l’antre empli d’un clair murmure d’eaux Rhodante, nue, a fui les champs où luit la flamme ; Et sa ceinture gît sur ses voiles de femme. Rhodante est fine et chaude avec des flancs légers ; Le fruit brun de son corps fait languir…
FacebookXWhatsAppLa sottise, l’erreur, le péché, la lésine, Occupent nos esprits et travaillent nos corps, Et nous alimentons nos aimables remords, Comme les mendiants nourrissent leur vermine. Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches ; Nous nous faisons payer grassement nos aveux, Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux, Croyant par de vils pleurs…
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