Sables de vieux os Le flot râle
Des glas : crevant bruit sur bruit …
Palud pâle, où la lune avale
De gros vers, pour passer la nuit.
Calme de peste, où la fièvre
Cuit … Le follet damné languit.
Herbe puante où le lièvre
Est un sorcier poltron qui fuit …
La Lavandière blanche étale
Des trépassés le linge sale,
Au soleil des loups… Les crapauds,
Petits chantres mélancoliques
Empoisonnent de leurs coliques,
Les champignons, leurs escabeaux.
Recueil : Les Amours jaunes
FacebookXWhatsAppUn jour reconnaissant que je suis incapable, Belle, de vous servir, j’en vins au désespoir, Et prenant le chemin du désert effroyable, Je voulus m’y cacher pour jamais ne rien voir. C’est bien avoir des yeux de voir ce qui s’adresse, Et de le discerner. Mais voir parfaitement Est voir le jour heureux des yeux…
FacebookXWhatsAppDe mes rêves brillants douce et frêle espérance, Ces chants, que produisit un trop rare loisir, C’est au poète de la France, C’est à toi, Béranger, que j’ose les offrir ! J’aurais pu, leur donnant un essor moins rapide, Les rendre plus dignes de toi ; Mais ma Muse a pâli d’effroi Devant un avenir…
FacebookXWhatsAppDans un coin de la ville ancienne disparue, Depuis douze ans bientôt passés, j’habite, rue De l’Éperon, au rez-de-chaussée, un très vieil Hôtel, hanté par les oiseaux et le soleil. Du côté du jardin, les ailes familières Emplissent de frissons les feuillages des lierres; Mais, hélas! on entend, dès que revient le jour, De bien…
FacebookXWhatsAppLa conscience humaine est morte ; dans l’orgie, Sur elle il s’accroupit ; ce cadavre lui plaît ; Par moments, gai, vainqueur, la prunelle rougie, Il se retourne et donne à la morte un soufflet. La prostitution du juge est la ressource. Les prêtres font frémir l’honnête homme éperdu ; Dans le champ du potier…
FacebookXWhatsAppJ’ai pour voisin et compagnon Un vaste et puissant paysage Qui change et luit comme un visage Devant le seuil de ma maison. Je vis chez moi de sa lumière Et de son ciel dont les grands vents Agenouillent ses bois mouvants Avec leur ombre sur la terre. Il est gardé par onze tours Qui…
FacebookXWhatsAppVoici trois ans qu’est morte ma grand’mère, La bonne femme, — et, quand on l’enterra, Parents, amis, tout le monde pleura D’une douleur bien vraie et bien amère. Moi seul j’errais dans la maison, surpris Plus que chagrin ; et, comme j’étais proche De son cercueil, — quelqu’un me fit reproche De voir cela sans…
Rejoignez le plus grand groupe d’écriture de poésie en ligne, améliorez votre art, créez une base de fans et découvrez la meilleure poésie de notre génération.