Dans le palais, hier Bilain
Voulait gager contre Ménage
Qu’il était faux que Saint Sorlin
Contre Arnauld eût fait un ouvrage.
Il en a fait, j’en sais le temps,
Dit un des plus fameux libraires.
Attendez, c’est depuis vingt ans,
On en tira cent exemplaires.
C’est beaucoup ! dis-je en m’approchant,
La pièce n’est pas si publique !
Il faut compter, dit le marchand,
Tout est encore dans ma boutique.
Nicolas Boileau, dit Boileau-Despréaux, est un poète, traducteur et critique littéraire français né le 1ᵉʳ novembre 1636 à Paris et mort dans la même ville le 13 mars 1711.
FacebookXWhatsAppHélas ! Petits moutons, que vous êtes heureux ! Vous paissez dans nos champs sans souci, sans alarmes, Aussitôt aimés qu’amoureux ! On ne vous force point à répandre des larmes ; Vous ne formez jamais d’inutiles désirs. Dans vos tranquilles coeurs l’amour suit la nature ; Sans ressentir ses maux, vous avez ses plaisirs. L’ambition, l’honneur, l’intérêt, l’imposture, Qui…
FacebookXWhatsAppCette nouvelle m’arrive à la Fête-Dieu. Jeanne, c’est l’époque où les blés sont bleus, Jeanne, les petites filles douces à faire pleurer se préparent à chanter en foulant les campanules gorgées d’azur. Avec de l’eau sucrée (on donne le sucre) on sépare leurs cheveux en beaucoup de petites tresses pures… Ô enfant ! Jeanne, sois bénie de Dieu, car la…
FacebookXWhatsAppChère épave d’amour ! Se peut-il qu’on oublie ! Oh ! ne laissez jamais le doux être adoré, Pleurant et souriant, dire : « Je reviendrai. » Ceux-là qui s’étaient joints, l’absence les délie. Petite lettre écrite avec mélancolie Un jour qu’elle était lasse et qu’elle avait pleuré ! Avril a ces tons frais de matin diapré : Une ombre…
FacebookXWhatsAppIl est nuit : la mer dans son lit repose, Assoupie au loin si tranquillement Que pas une brise à cette heure n’ose Troubler d’un baiser son recueillement. Sans murmure aucun, sans aucune ride, Qu’elle est belle à voir cette mer qui dort, Laissant admirer dans le flot limpide A la claire nuit ses étoiles d’or ! Pour jouir ainsi…
FacebookXWhatsAppLa glèbe, à son réveil, verte et toute mouillée, Autour du bourg couvert d’une épaisse feuillée Où les toits assoupis fument tranquillement ; Dans la plaine aux replis soyeux que rien ne cerne, Parmi les lins d’azur, l’oeillette et la luzerne, Berce les jeunes blés pleins de frissonnement. Sereine et rafraîchie aux brumes dilatées, Sous l’humide baiser de leurs traînes…
FacebookXWhatsAppSonnet. Je sais faire des vers perpétuels. Les hommes Sont ravis à ma voix qui dit la vérité. La suprême raison dont j’ai, fier, hérité Ne se payerait pas avec toutes les sommes. J’ai tout touché : le feu, les femmes, et les pommes ; J’ai tout senti : l’hiver, le printemps et l’été J’ai tout trouvé, nul mur ne…
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