Paul EluardLes armes du sommeil ont creusé dans la nuit
Les sillons merveilleux qui séparent nos têtes.
à travers le diamant, toute médaille est fausse,
Sous le ciel éclatant, la terre est invisible.
Le visage du cour a perdu ses couleurs
et le soleil nous cherche et la mer est aveugle.
Si nous l’abandonnons, l’horizon a des ailes
Et nos regards au loin dissipent les erreurs.
Paul Eluard
Art
FacebookXWhatsAppEmailSi tu rencontres à paroles nues Printemps-Automne chevauchent Tu dures dans chaque visage Et leurs regards sont dans ta voix Si ton seuil est sans verrous Perdant ta voix tu la retrouves Tu parleras dans chaque visage L’écho traversera l’impasse Et dissoudra tous les écrans. Ajouter aux favoris 0
FacebookXWhatsAppEmailHier j’étais à table avec ma chère belle, Ses deux pieds sur les miens, assis en face d’elle, Dans sa petite chambre ; ainsi que dans leur nid Deux ramiers bienheureux que le bon Dieu bénit. C’était un bruit charmant de verres, de fourchettes, Comme des becs d’oiseaux, picotant les assiettes ; De sonores baisers…
FacebookXWhatsAppEmailChrist Voici plus d’un an que je n’ai plus pensé à Vous Depuis que j’ai écrit mon avant-dernier poème Pâques Ma vie a bien changé depuis Mais je suis toujours le même J’ai même voulu devenir peintre Voici les tableaux que j’ai faits et qui ce soir pendent aux murs Us m’ouvrent d’étranges vues sur…
FacebookXWhatsAppEmailOù sait-on mieux s’égarer deux, parmi Les myrtes verts, qu’aux rives de la Seine ? Séduit un jour par l’Enfant ennemi, Arsène, hélas ! pour lui quitta la saine Littérature, et l’art en a gémi. Trop attiré par les jeux de la scène, Il soupira pour les yeux de Climène, Comme un Tircis en veste…
FacebookXWhatsAppEmailElle passe, tranquille, en un rêve divin, Sur le bord du plus frais de tes lacs, ô Norvège ! Le sang rose et subtil qui dore son col fin Est doux comme un rayon de l’aube sur la neige. Au murmure indécis du frêne et du bouleau, Dans l’étincellement et le charme de l’heure, Elle…
FacebookXWhatsAppEmailComme Verlaine sans raison Mon coeur est triste et se lamente Ah ressembler au grand Villon Etre un brigand, planter sa tente Le soir courir les mauvais lieux Et revenir à l’aube blanche Hurlant un chant licencieux Comme un cabotin sur les planches Et puis pour soi, rien que pour soi Ame de Clown et…
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