À Rabel, peintre, sur un livre de fleurs
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Sur un livre de fleurs qu’il avait peintes.
1602 ou 1603.
Quelques louanges nonpareilles
Qu’ait Apelle encore aujourd’hui,
Cet ouvrage plein de merveilles
Met Rabel au-dessus de lui.
L’art y surmonte la nature :
Et si mon jugement n’est vain,
Flore lui conduisait la main
Quand il faisait cette peinture.
Certes il a privé mes yeux
De l’objet qu’ils aiment le mieux,
N’y mettant point de marguerite :
Mais pouvait-il être ignorant
Qu’une fleur de tant de mérite
Aurait terni le demeurant ?
