Sa mère fut quarante ans belle.
Dans ses yeux la même étincelle
D’amour, d’esprit et de désir,
Quarante ans pour notre plaisir
Brilla d’une grâce nouvelle.
Le même éclat paraît en elle ;
C’est par cela qu’elle rappelle
Notre plus charmant souvenir,
Sa mère.
Elle a les traits d’une immortelle.
C’est Cypris dont la main attelle
A son chariot de saphir
Les colombes et le zéphyr ;
Aussi l’Enfant au dard l’appelle
Sa mère.
Juin 1855.
FacebookXWhatsAppJ’entrai dernièrement dans une vieille église ; La nef était déserte, et sur la dalle grise, Les feux du soir, passant par les vitraux dorés, Voltigeaient et dansaient, ardemment colorés. Comme je m’en allais, visitant les chapelles, Avec tous leurs festons et toutes leurs dentelles, Dans un coin du jubé j’aperçus un tableau Représentant un…
FacebookXWhatsAppI Les cloches dans leurs tours égrènent un rosaire Mélancolique, par l’air d’une nuit d’été. Or j’ai bu le poison aux yeux de la Beauté, Et j’ai peine à ne pas crier sous ma misère. Ô lourd ciboire où le damné se désaltère ! Ô coupe d’or sanglant où dort l’eau du Léthé !… Les…
FacebookXWhatsAppLa cloche qui sonne on ne l’entend pas L’air est trouble Un bruit de pas glisse sur le palier Personne n’entre Non personne ne veut entrer Il y a là une ombre qui tremble Le soir est à la vitre et baigne la maison Je suis seul Et le temps d’attendre A noué l’heure à…
FacebookXWhatsAppC’est eun’ volé’ d’môssieux d’Paris Et d’ péquit’s dam’s en grand’s touélettes Qui me r’gard’nt curer l’écurie Et les « téts » ousque gît’nt les bêtes : Hein ?… de quoué qu’c’est, les villotiers, Vous faisez pouah ! en r’grichant l’nez Au-d’ssus d’la litière embernée?… Vous trouvez qu’i’ pu’, mon feumier? Ah ! bon guieu, oui, l’ sacré cochon ! J’en prends…
FacebookXWhatsAppL’après-midi d’un dimanche je voudrais bien, quand il fait chaud et qu’il y a de gros raisins, dîner chez une vieille fille en une grande maison de campagne chaude, fraîche, où l’on tend du linge, du linge propre, à des cordes, des liens. Dans la cour il y aurait des petits poussins, qui iraient près…
FacebookXWhatsAppQue nul ne les atteigne ni ne les sépare Que rien ne sépare l’hippocampe de la sirène la sirène de l’hippocampe, Robert de Youki, Youki de Robert. Que quiconque le tenterait soit punit de mort, mis à mal, souffre mille maux Par leurs étreintes et leurs baisers par leurs mots leurs confidences leurs secrets communs,…
Rejoignez le plus grand groupe d’écriture de poésie en ligne, améliorez votre art, créez une base de fans et découvrez la meilleure poésie de notre génération.