Charles CrosIl faut écouter, amis,
La parole des ancêtres.
— Ne soyons jamais soumis !
Mais, d’où viennent tous les êtres ?
Donc pour cela, puis-je oser,
À travers l’imaginaire,
Vous envoyer un baiser
De tout mon cœur, mon grand-père ?
Vous faisiez des vers très doux
D’après le doux Théocrite,
« L’Oaristys ! » C’est de vous
Qu’en faisant ces vers, j’hérite.
FacebookXWhatsAppEmailDans la tiède forêt que baigne un jour vermeil, Le grand chêne noueux, le père de la race, Penche sur le coteau sa rugueuse cuirasse Et, solitaire aïeul, se réchauffe au soleil. Du fumier de ses fils étouffés sous son ombre, Robuste, il a nourri ses siècles florissants, Fait bouillonner la sève en ses membres…
FacebookXWhatsAppEmailDis-moi qu’elle est aussi ton premier souvenir, Celle où tous tes pensers viennent se réunir, Cette heure où commence ma vie, Et qui, de mes printemps renouvelant le cours, Ne me laisse compter au nombre de mes jours Que les jours seuls qui l’ont suivie ; Ramenant quelque espoir sur ton front obscurci, Ne t’apprit-elle…
FacebookXWhatsAppEmailJ’ai vécu, je suis mort. Les yeux ouverts, je coule Dans l’incommensurable abîme, sans rien voir, Lent comme une agonie et lourd comme une foule. Inerte, blême, au fond d’un lugubre entonnoir Je descends d’heure en heure et d’année en année, À travers le Muet, l’Immobile, le Noir. Je songe, et ne sens plus. L’épreuve…
FacebookXWhatsAppEmailTout est beau, s’il le veut. Cette barque enchantée Caresse le village. Un fleuve ralentit Pour lui dire : « Je t’aime. » Une antilope athée Se signe dans son ombre. Aussitôt pressenti, Le mois d’avril s’apprête à régner tout l’automne. L’ortie devient la giroflée. Le cormoran Dépose le tropique entre ses doigts. L’on sonne…
FacebookXWhatsAppEmailA travers le réseau des branches que l’hiver Trace avec la vigueur des dessins à la plume, La lune, comme un feu qui dans le ciel s’allume, Montait, luisant au bord du bois couleur de fer. Tu manquais à mon bras, mignonne, et ton pied cher A qui marcher fait mal et qui n’a pas…
FacebookXWhatsAppEmailTemps où cailloux se lissent. Ténèbres qui roucoulent. Voyelles de la houle Et morts qui reverdissent. Clarinette d’été. Glousse à l’arbre qui glisse Aveugle en sa clarté. Temps où cailloux se lissent. Dors un peu, vent du glaive. Dormez, lourdes milices. Engeance, écoute en rêve Temps où cailloux se lissent. Et dormez bien, supplices :…
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