Alain Bosquet
Ce soir, la lune est
Carnivore,
Et se disputent les citrons.
Six morts déjà!
Qui les déplore?
Au cœur, la nèfle se corrompt.
Être la pulpe, être l’agrume ?
Un archipel couve les fruits
De son naufrage.
Un renard hume
Une mangue sacrée.
Détruits,
Tous les jardins!
Le soleil reste
En chambre, à jouer au poker…
Est-ce pourquoi la peau, le zeste
Même en novembre seront verts ?
Ce soir, la lune est une pomme;
Anthropophage, elle a le droit
De s’imposer un destin d’homme.
Et les citrons tremblent de froid.
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