ParMarceline Desbordes-ValmoreAbîme à franchir seule, où personne, oh ! Personne
Ne touchera ma main froide à tous après toi ;
Seulement à ma porte, où quelquefois Dieu sonne,
Le pauvre verra, lui, que je suis encor moi,
Si je vis ! Puis, un soir, ton essor plus paisible
S’abattra sur mon coeur immobile, brisé
Par toi, mais tiède encor d’avoir été sensible
Et vainement désabusé !
Fragments
FacebookXWhatsAppEmailAdieu, puisqu’il le faut ; adieu, belle nuit blanche, Nuit d’argent, plus sereine et plus douce qu’un jour ! Ton page noir est là, qui, le poing sur la hanche, Tient ton cheval en bride et t’attend dans la cour. Aurora, dans le ciel que brunissaient tes voiles, Entrouvre ses rideaux avec ses doigts rosés…
FacebookXWhatsAppEmailParis, le 23 novembre 1961 Mon fils, C’est ton perce-héros au doux rire si saoul qui t’envoie un mot pour te dire combien il a été heureux et fier de la fête du Ha-Ha donnée en ton bonheur et où tu as été triomphalement – et pourtant rien ne vaut le triomphe français – reçu…
FacebookXWhatsAppEmail… Ô Versaille ! ô regrets ! ô bosquets ravissans, Chefsd’oeuvre d’un grand roi, de Le Nôtre et des ans ! La hache est à vos pieds et votre heure est venue. Ces arbres dont l’orgueil s’élançait dans la nue, Frappés dans leur racine, et balançant dans l’air Leurs superbes sommets ébranlés par le fer,…
FacebookXWhatsAppEmailSois medecin, Phoebus, de la MaistresseQui tient mon Prince en servage si doux :Vole à son lict, et luy taste le poux :Il faut qu’un Dieu guarisse une Deesse. Mets en effect ton mestier, et ne cesseDe la panser, et luy donner secours,Ou autrement le regne des amoursSera perdu, si le mal ne la laisse….
FacebookXWhatsAppEmailAutrefois je tirais de mes flûtes légères Des fredons variés qui plaisaient aux bergères Et rendaient attentifs celui qui dans la mer Jette ses lourds filets et celui qui en l’air Dresse un piège invisible et ceux qui d’aiguillons Poussent parmi les champs les boeufs creusesillons. Priape même, alors, sur le seuil d’un verger, En…
FacebookXWhatsAppEmailL ‘aigle noir aux yeux d’or, prince du ciel mongol, Ouvre, dès le premier rayon de l’aube claire, Ses ailes comme un large et sombre parasol. Un instant immobile, il plane, épie et flaire. Làbas, au flanc du roc crevassé, ses aiglons Érigent, affamés, leurs cous au bord de l’aire. Par la steppe sans fin,…
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