ParRainer Maria RilkeÔ bonheur de l’été : le carillon tinte
puisque dimanche est en vue ;
et la chaleur qui travaille sent l’absinthe
autour de la vigne crépue.
Même à la forte torpeur les ondes alertes
courent le long du chemin.
Dans cette franche contrée, aux forces ouvertes,
comme le dimanche est certain !
Les quatrains valaisans
FacebookXWhatsAppEmail« De grâce, apprenez-moi comment l’on fait fortune, Demandait à son père un jeune ambitieux. – Il est, dit le vieillard, un chemin glorieux : C’est de se rendre utile à la cause commune, De prodiguer ses jours, ses veilles, ses talents, Au service de la patrie. – Oh ! trop pénible est cette vie…
FacebookXWhatsAppEmailQuand tout se fait petit, femmes, vous restez grandes. En vain, aux murs sanglants accrochant des guirlandes, Ils ont ouvert le bal et la danse ; ô nos soeurs, Devant ces scélérats transformés en valseurs Vous haussez, — châtiment ! — vos charmantes épaules. Votre divin sourire extermine ces drôles. En vain leur frac brodé…
FacebookXWhatsAppEmailLe jour, d’un bonhomme sage J’ai l’auguste escarpement ; Je me conforme à l’usage D’être abruti doctement, Je me scrute et me dissèque, Je me compare au poncif De l’homme que fit Sénèque Sur sa table d’or massif. Je chasse la joie agile. Je profite du matin Pour regarder dans Virgile Un paysage en latin….
FacebookXWhatsAppEmailSur l’aire, dont on a brûlé l’herbe et les mousses Qui poussèrent, tout l’an, entre les briques rousses, Et dont un parapet décrépi fait le tour, Dès juillet, sous l’azur torride d’un beau jour, On étale l’amas des gerbes déliées, Et les pailles au loin brillent ensoleillées, S’enchevêtrant, croisant leurs mille barbes d’or, Si bien…
FacebookXWhatsAppEmailC’était une âme neuve, une âme de créole, Toute de feu, cachant à ce monde frivole Ce qui fait le poète, un inquiet désir De gloire aventureuse et de profond loisir, Et capable d’aimer comme aimerait un ange, Ne trouvant en chemin que des âmes de fange ; Peu comprise, blessée au vif à tout…
FacebookXWhatsAppEmailLe bassin est uni : sur son onde limpide Pas un souffle de vent ne soulève une ride ; Au lever du soleil, chaque flot argenté Court, par un autre flot sans cesse reflété ; Il répète ses fleurs, comme un miroir fidèle ; Mais la pointe des joncs sur la rive a tremblé, Près…
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