Jours gras

Tu t’en es allé, Mardi-Gras!

C’est toi-même, effroi des Cassandres,

Qui vers le néant émigras,

Avec le Mercredi des Cendres!
Ils sont partis, les Arlequins

Dont le vieux carnaval s’honore.

Où sont les cornets à bouquins

Dont s’épouvantait l’air sonore?
Où sont allés, tristes et las,

Nos Polichinelles des bouges,

Et, sous la toile à matelas,

Paillasse aux carreaux jadis rouges?
Où, comme on se la rappelait,

Cette laitière inspiratrice

Qui naguère, à défaut de lait,

Nous montrait des seins de nourrice?
Nous les avons revus encor

Et même, en quittant nos rivages,

Les hussards bleus, au bruit du cor

Ont fait endêver les sauvages.
Mais je n’ai pas vu le Boeuf-Gras

Et c’est vraiment ce qui me fâche.

Sans doute nous trouvant ingrats,

Cet animal a fait relâche.
Avec un bon air endormi,

Ce monstre doux et pléthorique

Se réfugie enfin parmi

Les figures de rhétorique.
Sous le ciel pavé de lapis

Le Boeuf-Gras menait son cortège,

Plus digne que le boeuf Apis,

Dans la froidure et dans la neige.
C’était le meilleur des fardeaux,

L’enfant Amour, poëme en prose,

Qu’il portait sur son large dos

Et qui montrait sa bouche rose.
L’Amour! il n’était pas venu

Sur ce dos, par amour du lucre.

Il était frisé, presque nu,

Si joli qu’il semblait en sucre.
Devant le regard ébloui

Par ses allures militaires,

Il s’est de même évanoui,

Le régiment des mousquetaires.
Ils ne boivent plus de cognac

Dans la boutique familière,

Mais en revanche, Pourceaugnac

S’ébaudit encor chez Molière.
Pressé par le vil argousin,

Courbé comme une parenthèse,

Cet infortuné Limosin

Contre son dos serre sa chaise.
Voyant sur ses pas rassemblés

Cent médecins et leurs mystères,

Il reflète en ses yeux troublés

Un horizon plein de clystères.
Ébouriffé, gonflé de vent,

Trompé dans ses désirs précaires,

Il fuit éperdûment devant

La course des apothicaires.
Il s’enfuit, tourmenté, honni,

Assiégé par de grandes bringues,

Et l’on n’aura jamais fini

De Pourceaugnac et des seringues.
17 février 1891.

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Théodore de Banville Apprenti Poète

Par Théodore de Banville

Etienne Jean Baptiste Claude Théodore Faullain de Banville, né le 14 mars 1823 à Moulins (Allier) et mort le 13 mars 1891 à Paris, est un poète, dramaturge et critique français. Célèbre pour les « Odes funambulesques » et « les Exilés », il est surnommé « le poète du bonheur ».

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