Raymond RadiguetÀ ma place
Le lecteur et sa gracieuse compagne
Aux abeilles feraient la chasse
Mon amour Le pot de miel est à moitié vide
Un ciel à peine aussi tranquille
Que le ciel de notre lit
Jeune mariée Violette
Qui souriez sous la voilette
Sans retard réclamez la terre ferme
Les joues en feu
FacebookXWhatsAppEmailIl est aux bords déserts du canal Mozambique Une lisière étroite aux pentes du rocher, Un rivage sans nom, d’aspect morne et tragique, Dont les vaisseaux en mer n’osent pas approcher. Comme un rideau tendu la montagne l’ombrage ; Jusqu’au niveau de l’onde, abrupte elle descend. Qui s’égare par-là trouve à peine un passage Entre…
FacebookXWhatsAppEmailQuand je vais poursuivant mes courses poétiques, Je m’arrête surtout aux vieux châteaux gothiques. J’aime leurs toits d’ardoise aux reflets bleus et gris, Aux faîtes couronnés d’arbustes rabougris ; Leurs pignons anguleux, leurs tourelles aiguës ; Dans les réseaux de plomb leurs vitres exiguës, Légendes des vieux temps où les preux et les saints Se…
FacebookXWhatsAppEmailCelui qui croyait au ciel Celui qui n’y croyait pas Tous deux adoraient la belle (*) Prisonnière des soldats Lequel montait à l’échelle Et lequel guettait en bas Celui qui croyait au ciel Celui qui n’y croyait pas Qu’importe comment s’appelle Cette clarté sur leur pas Que l’un fut de la chapelle Et l’autre s’y…
FacebookXWhatsAppEmailOn a peur, tant elle est belle ! Fût-on don Juan ou Caton. On la redoute rebelle ; Tendre, que deviendrait-on ? Elle est joyeuse et céleste ! Elle vient de ce Brésil Si doré qu’il fait du reste De l’univers un exil. À quatorze ans épousée, Et veuve au bout de dix mois. Elle…
FacebookXWhatsAppEmailJe l’ai tout à fait désapprise La berceuse au rythme flottant, Qu’effeuille, par les soirs de brise, La branche d’alisier chantant. Du rameau qu’un souffle balance, La miraculeuse chanson, Au souvenir de mon enfance, A communiqué son frisson. La musique de l’air, sans rime, Glisse en mon rêve, et, bien souvent, Je cherche à noter…
FacebookXWhatsAppEmailHume le piot sans trêve, biberon. Le Tourangeau, le poëte au grand coeur, Maître François, le sage vigneron Qui parmi nous fut comme un dieu vainqueur, Maître François, riant, joyeux, moqueur, Comme un Bacchus debout sur son pressoir, Écrase encor le raisin du terroir Et du sang rose emplit son broc divin. As-tu soif? bois…
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