ParClaude RoyLa part du vent la part du feu faites en celle de l’absent vivant ou mort un peu des deux et de la neige au lieu de sang
Vivant et mort si décevant qu’il se dérobe devant nous La part du feu la part du vent celle de l’absent parmi nous
Devant le feu gardez sa place coupez pour lui un peu de pain Il émergera de la glace pour y replonger au matin
Un peu de nuit dans le regard un peu de neige au lieu de sang invité toujours en retard et plus qu’il ne faut transparent.
FacebookXWhatsAppEmailClydie, au crépuscule assise dans les fleurs, Regarde, à l’orient, de ses beaux yeux rêveurs Les constellations, claires géométries, Au velours bleu du soir fixer leurs pierreries. Mélanthe les indique et, le doigt vers les cieux, Les nomme par leurs noms doux et mystérieux : Pégase, le Dragon, Cassiopée insigne, Andromède et la Lyre, et…
FacebookXWhatsAppEmailSi j’ai ri ce n’est pas du monde éclatant et joyeux qui passait devant moi. Les têtes penchées ou droites me font peur et mon rire aurait changé de forme en une grimace. Les jambes qui courent tremblent et les pieds plus lourds manquent le pas. Je n’ai pas ri du monde qui passait devant…
FacebookXWhatsAppEmailC’est indispensable d’avoir été le témoin d’un de ces conflits de multitudes pour savoir combien la vie est un songe. Voici toute une division fauchée par la mitraille. Qu’importe et qui donc aurait le temps de pleurer ? Trente escadrons poussés par les Furies la foulent aux pieds pour sabrer un peu plus loin les…
FacebookXWhatsAppEmailCes vers, je les dédie aux amis inconnus, À vous, les étrangers en qui je sens des proches, Rivaux de ceux que j’aime et qui m’aiment le plus, Frères envers qui seuls mon coeur est sans reproches Et dont les coeurs au mien sont librement venus. Comme on voit les ramiers sevrés de leurs volières…
FacebookXWhatsAppEmailA François Gélard J’ai dans l’âme un vieux sanctuaire Aux trois quarts, hélas ! ruiné, Où, sur un pauvre autel de pierre, Des fleurs achèvent de faner. J’ai dans l’âme un vieux sanctuaire… Voilà beau temps qu’on n’y vient plus, Au matin, dire la prière Et, le soir, tinter l’angélus. Jadis, pareilles à des vierges,…
FacebookXWhatsAppEmailTu l’as dit : C’en est fait ; ni fuite ni refuge Devant l’assaut prochain et furibond des flots. Ils avancent toujours. C’est sur ce mot, Déluge, Poète de malheur, que ton livre s’est clos. Mais comment osa-t-il échapper à ta bouche ? Ah ! pour le prononcer, même au dernier moment, Il fallait ton…
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