Reviens mon amour
Sois encore une fois contre mon sein pressée, Viens dans mes bras, ta place est toujours sur mon cœur ; C’est là que je conserve un culte à ta pensée, Et que ton souvenir du […] Plus
Antoine Fontaney
Antoine-Étienne Fontaney, né en 1803 et mort à Paris le 11 juin 1837, est un écrivain, journaliste et poète romantique français.
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Adieu
Ne crois pas rallumer ma flamme, Adieu, séduisante beauté ! De l’amour la candeur est l’âme, Il meurt dès qu’il en est quitté. Ta voix, quel que soit son empire, Mon cœur pouvait s’en défier […] Plus
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Mes rêves
Ne vous offensez pas que votre indifférence Dans mes songes pour moi se transforme en amour ; Si la nuit à mes yeux fait briller l’espérance, Ils sont mouillés de pleurs quand je les rouvre […] Plus
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Le ménestrel
Il te doit son heureux délire, Le Barde qui t’a su chanter, Ô toi qui donnes à la lyre Ce que l’or ne peut acheter ! Le ciel fit le cœur de la femme Pour […] Plus
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Toujours
L’hiver peut flétrir le feuillage, La fleur peut renaître au printemps Le soleil de ton ermitage Sera mon soleil en tout temps. L’heureux lien qui nous enchaîne A ranimé mon cœur vieilli : Oui, le […] Plus
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A toi
Mon cœur est méconnu, si l’on soupçonne même Qu’une terrestre ardeur se mêle à son amour, Et que brûlant pour toi d’une flamme d’un jour, Je pourrais outrager et flétrir ce que j’aime, De même […] Plus
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Le retour
Il est une saison où le temps n’a point d’ailes, Où, tandis que la terre est veuve de ses fleurs, De nos bois dépouillés habitants infidèles, Loin d’eux les rossignols vont chanter leurs douleurs. Vous […] Plus
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Un ange
Dans toutes les douleurs humaines Toujours avec nous de moitié, Quel instinct secret vers nos peines Guide ainsi ta tendre pitié ? Dès ce jeune âge où l’existence Comprend à peine le malheur, D’où te […] Plus
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Hymne
Le monde et sa vaine sagesse De l’homme éblouissent les yeux ; Sourire et pleurs, bonheur, tristesse, Tout passe et fuit avec vitesse : Il n’est rien de vrai que les cieux ! La gloire […] Plus
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Le cinq mai
Il n’est plus ; enfin sa grande âme ! Du corps qu’elle embrasait vient d’exiler sa flamme ; Il n’est plus, a-t-on raconté, Et la terre immobile écoute à son passage Ce récit que bientôt […] Plus
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A Marie
Alors que je fuyais nos arides campagnes Pour égarer mes pas au milieu des montagnes, Chercher l’obscurité de leurs bois ténébreux, Et franchir les hauteurs de leurs faîtes ombreux ; Quand j’osais, ô Morven, m’élancer […] Plus
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La dernière rose
Voici la dernière rose De l’été qui fuit ; Ce matin elle est éclose Des pleurs de la nuit ; Mais, ni compagne fidèle, Ni bouton naissant, Pour épanouir près d’elle Un sein rougissant ! […] Plus