Magique

avec une lèche de ciel sur un quignon de terre vous bêtes qui sifflez sur le visage de cette morte vous libres fougères parmi les roches assassines à l’extrême de l’île parmi les conques trop vastes pour leur destin

lorsque midi colle ses mauvais timbres sur les plis tempétueux de la louve hors cadre de science nulle

et la bouche aux parois du nid suffète des îles englouties comme un sou

avec une lèche de ciel sur un quignon de terre

prophète des îles oubliées comme un sou

sans sommeil sans veille sans doigt sans palancre

quand la tornade passe rongeur du pain des cases

vous bêtes qui sifflez sur le visage de cette morte

la belle once de la luxure et la coquille operculée

mol glissement des grains de l’été que nous fûmes

belles chairs à transpercer du trident des aras lorsque

les étoiles chancelières de cinq branches trèfles

au ciel comme des gouttes de lait chu réajustent

un dieu noir mal né de son tonnerre