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Théodore de Banville
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La Guerre, ivre de sa colère,
Embouche ses clairons sonores;
Terre, déjà tu te colores
De ce sang fumant qu’elle flaire.
L’incendie effrayant l’éclaire,
Comme de rouges météores;
La Guerre, ivre de sa colère,
Embouche ses clairons sonores.
Et pour réclamer leur salaire,
O Dieu! dans les cieux que tu dores,
Les vautours, sous l’oeil des aurores,
Suivent de leur vol circulaire
La Guerre, ivre de sa colère!
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