Alain Bosquet
Un pétale de rose
qui valse, qui s’arrête.
Un scarabée heureux comme un silence.
Un silex qui recueille un soupir vagabond.
Une fontaine avec ses trois musiques.
Un fruit qui dort dans son parfum léger.
Un azur descendu sans raison sur les toits,
pour recevoir qui sait quelles caresses.
Une mémoire
transformée par la fable.
Un ruisseau retournant à sa source,
en signe de respect.
Un mot perdu qui se trouve une place
dans une langue hospitalière.
Et personne, personne pour me dire
que ma vie est trop courte,
que ma mort est trop longue.
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