ParAlbert MératDu temps que tu fus tout mon bien,
Ô tête bien-aimée et folle,
Par caprice tu voulais bien
Voir à mon front une auréole.
Dans les tableaux, une nimbe d’or
Luit sur la tête des apôtres ;
Nous n’avons pas ce beau décor :
Nous sommes faits comme les autres.
Les sonnets les plus triomphants
Se font très-simplement en somme.
Si les femmes sont des enfants,
Un poète n’est rien qu’un homme.
Albert Mérat, né le 23 mars 1840 à Troyes et mort le 16 janvier 1909 en son domicile dans le 14 arrondissement de Paris, est un poète français.
FacebookXWhatsAppPar monts, par vaux, près des rivières, Les frimas font à volonté Des blocs d’ombre et d’humidité Avec le gisement des pierres. Sous le vert froid des houx, des lierres, Sous la ronce maigre, — à côté Du chardon dévioletté Cela dort dans les fondrières, Plein d’horreur et d’hostilité, Donnant aux brandes familières Une lugubre étrangeté. Mais sitôt qu’on voit…
FacebookXWhatsAppÀ Ernest Caillebar. Le village à midi. La mouche d’or bourdonne entre les cornes des bœufs. Nous irons, si tu le veux, Si tu le veux, dans la campagne monotone. Entends le coq… Entends la cloche… Entends le paon… Entends là-bas, là-bas, l’âne… L’hirondelle noire plane, Les peupliers au loin s’en vont comme un ruban. Le puits rongé de mousse…
Victor HugoFacebookXWhatsAppDemain, dès l’aube, à l’heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m’attends. J’irai par la forêt, j’irai par la montagne. Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps. Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées, Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit, Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées, Triste,…
FacebookXWhatsAppAujourd’hui l’homme blanc Ne s’étonne plus de rien Et quand il jette à l’enfant noir Au gentil cireur de Broadway Une misérable pièce de monnaie Il ne prend pas la peine de voir Lee reflets du soleil miroitant à ses pieds Et comme il va se perdre Dans la foule de Broadway Ses pas indifférents emportent la lumière Que l’enfant…
FacebookXWhatsApptoi diseur qu’y a-t-il à dire qu’y a-t-il à dire y pourvoit la tête de l’hippotrague y pourvoit le chasse-mouches toi diseur qu’y a-t-il à dire qu’y a-t-il à dire la vie à transmettre la force à répartir et ce fleuve de chenilles oh capteur qu’y a-t-il à dire qu’y a-t-il à dire que le piège fonctionne que la parole…
FacebookXWhatsAppParmi châtaigniers et genêts Où s’émouchaient, sans pouvoir paître, Des montures sous le harnais, Ronflait l’humble fête champêtre. Les crincrins et les cornemuses, La ripaille, un soleil de feu, Allumaient tout un monde bleu À faces longues et camuses. Et, tandis que ce flot humain — L’enfance comme la vieillesse — Battait les airs de sa liesse… En grand deuil…
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