ParAntoine-Vincent ArnaultSupposant dans un seul objet
Tout ce que j’exigeais pour plaire,
J’adorais un être parfait,
Et le croyais imaginaire.
L’Amour, quand il m’offrit tes traits,
Voulut me prouver ma folie :
Mon fantôme et ses vains attraits
Seraient tout au plus ta copie.
Daphné, j’ai bientôt reconnu
Que l’impossible pouvait être :
Reprends ici ce qui t’est dû ;
Je te chantais sans te connaître.
Écrit en 1789.
FacebookXWhatsAppEmailArrêtez les chiens sur les routes Et les charrettes à bœufs. Qu’ils retournent vers leur source! Il s’agit d’être réveillé comme la foudre qui va tomber-Que le vent dur comme fer Casse les oiseaux contre terre! Je ne veux plus, cœur traître, de tes salutations dans ma poitrine, Je te veux triangulaire, séché au soleil…
FacebookXWhatsAppEmailÀ A. G. Dans le petit jardin d’amour de votre vie, avec vos lauriers doux faites une tonnelle où vous reposerez pareil à l’air, et elle comme l’eau de cet air que l’on voit dans le puits. La campagne prie pour vous sa naïveté. Nous vivons orgueilleux loin des choses savantes, mais dans nos pays…
FacebookXWhatsAppEmailÀ André de la Rivière Dans quelle corolle as-tu caché tes pouces Amour muselière et menottes tu m’empêches de compter les jours mais les nuits il n’en est pas une que tu ne tigres un raz de marée lave les maisons elles sont bleues maintenant Crête des montagnes où se coupe le souvenir Il tombe…
FacebookXWhatsAppEmailSonnet. Les servantes faisaient le pain pour les dimanches, Avec le meilleur lait, avec le meilleur grain, Le front courbé, le coude en pointe hors des manches, La sueur les mouillant et coulant au pétrin. Leurs mains, leurs doigts, leur corps entier fumait de hâte, Leur gorge remuait dans les corsages pleins. Leurs deux poings…
FacebookXWhatsAppEmailBien au delà des jours, des Ans multipliés, Du vertige des Temps dont la fuite est sans trêve, Voici ce que j’ai vu, dans l’immuable rêve Qui me hante, depuis les songes oubliés. J’errais, seul, sur la Terre. Et la Terre était nue. L’ancien gémissement de ce qui fut vivant, Le sanglot de la mer…
FacebookXWhatsAppEmailLaborieux valet du plus commode maître Qui pour te rendre heureux icibas pouvait naître, Antoine, gouverneur de mon jardin d’Auteuil, Qui diriges chez moi l’if et le chèvrefeuil, Et sur mes espaliers, industrieux génie, Sais si bien exercer l’art de La Quintinie ; Ô ! que de mon esprit triste et mal ordonné, Ainsi que…
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