Émile Verhaeren

Émile Verhaeren

Émile Adolphe Gustave Verhaeren, né à Saint-Amand dans la province d'Anvers, le 21 mai 1855 et mort à Rouen le 27 novembre 1916, est un poète belge flamand, d'expression française.

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    À Pâques

    Frère Jacques, frère Jacques, Réveille-toi de ton sommeil d’hiver Les fins taillis sont déjà verts Et nous voici au temps de Pâques, Frère Jacques. Au coin du bois morne et blêmi Où ton grand corps s’est endormi Depuis l’automne, L’aveugle et vacillant brouillard, Sur les grand-routes du hasard, S’est promené, longtemps, par les champs monotones […] Plus

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    Les fumeurs

    ‘ C’est aujourd’hui, Au cabaret du Jour et de la Nuit, Qu’on sacrera Maître et Seigneur des vrais fumeurs Celui Qui maintiendra Le plus longtemps, Devant les juges compétents, Une même pipe allumée. Or, qu’à tous soit légère La bière, Et soit docile la fumée. ‘ Ont pris place, sur double rang, Près des tables, […] Plus

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    Plus loin que les gares, le soir

    L’ombre s’installe, avec brutalité ; Mais les ciseaux de la lumière, Au long des quais, coupent l’obscurité, A coups menus, de réverbère en réverbère. La gare immense et ses vitraux larges et droits Brillent, comme une châsse, en la nuit sourde, Tandis que des voiles de suie et d’ombre lourde Choient sur les murs trapus […] Plus

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    Vers la mer

    Comme des objets frêles, Les vaisseaux blancs semblent posés Sur la mer éternelle. Le vent futile et pur n’est que baisers ; Et les écumes, Qui doucement échouent Contre les proues, Ne sont que plumes ; Il fait dimanche sur la mer ! Telles des dames Passent, au ciel ou vers les plages, Voilures et […] Plus

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    Les vergers de mai

    En mai, les grands vergers de la Flandre féconde Sont des morceaux de paradis qui se souviennent D’avoir fleuri si blancs, aux premiers temps du monde. Les yeux qui voient croient voir une aile aérienne Parmi les lointains purs doucement remuée, Les éventer du fond du ciel, sous les nuées. Le vent, qui chante et […] Plus

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    Cuisson du pain

    Sonnet. Les servantes faisaient le pain pour les dimanches, Avec le meilleur lait, avec le meilleur grain, Le front courbé, le coude en pointe hors des manches, La sueur les mouillant et coulant au pétrin. Leurs mains, leurs doigts, leur corps entier fumait de hâte, Leur gorge remuait dans les corsages pleins. Leurs deux poings […] Plus

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    Le moulin

    Le moulin tourne au fond du soir, très lentement, Sur un ciel de tristesse et de mélancolie, Il tourne et tourne, et sa voile, couleur de lie, Est triste et faible et lourde et lasse, infiniment. Depuis l’aube, ses bras, comme des bras de plainte, Se sont tendus et sont tombés ; et les voici […] Plus

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    Un village

    Des murs crépis, de pauvres toits, Un pont, un chemin de halage, Et le moulin qui fait sa croix De haut en bas, sur le village. Les appentis et les maisons S’échouent, ainsi que choses mortes. Le filet dort : et les poissons Sèchent, pendus au seuil des portes. Un chien sursaute en longs abois […] Plus

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    Chanson de fou (1)

    Le crapaud noir sur le sol blanc Me fixe indubitablement Avec des yeux plus grands que n’est grande sa tête ; Ce sont les yeux qu’on m’a volés Quand mes regards s’en sont allés, Un soir, que je tournai la tête. Mon frère ? il est quelqu’un qui ment, Avec de la farine entre ses […] Plus

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    Les promeneuses

    Au long de promenoirs qui s’ouvrent sur la nuit Balcons de fleurs, rampes de flammes Des femmes en deuil de leur âme Entrecroisent leurs pas sans bruit. Le travail de la ville et s’épuise et s’endort : Une atmosphère éclatante et chimique Etend au loin ses effluves sur l’or Myriadaire d’un grand décor panoramique. Comme […] Plus

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    Vous m’avez dit, tel soir…

    Vous m’avez dit, tel soir, des paroles si belles Que sans doute les fleurs, qui se penchaient vers nous, Soudain nous ont aimés et que l’une d’entre elles, Pour nous toucher tous deux, tomba sur nos genoux. Vous me parliez des temps prochains où nos années, Comme des fruits trop mûrs, se laisseraient cueillir ; […] Plus

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    La couronne

    Et je voudrais aussi ma couronne d’épines Et pour chaque pensée, une, rouge, à travers Le front, jusqu’au cerveau, jusqu’aux frêles racines où se tordent les maux et les rêves forgés En moi, par moi. Je la voudrais comme une rage, Comme un buisson d’ébène en feu, comme des crins D’éclairs et de flammes, peignés […] Plus

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