Laisse les nuages…
Laisse les nuages blancs passer au soleil. Il n’y a ici que toi, la terre et le ciel. Ne pense à presque rien. Douces comme du miel, auprès des cressons bleus les brebis viendront boire. […] Plus
Francis Jammes
Francis Jammes, né à Tournay le 2 décembre 1868 et mort à Hasparren le 1ᵉʳ novembre 1938, est un poète, romancier, dramaturge et critique français. Il passa la majeure partie de son existence dans le Béarn et le Pays basque, principales sources de son inspiration.
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Le village à midi…
À Ernest Caillebar. Le village à midi. La mouche d’or bourdonne entre les cornes des bœufs. Nous irons, si tu le veux, Si tu le veux, dans la campagne monotone. Entends le coq… Entends la […] Plus
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J’ai quelqu’un dans le cœur…
« J’ai quelqu’un dans le cœur », deviez-vous dire un jour à ceux qui vous proposeraient un autre amour. « J’ai quelqu’un dans le cœur. » Et ce quelqu’un, c’est moi. « J’ai quelqu’un dans […] Plus
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Elle était descendue…
Elle était descendue au bas de la prairie, et, comme la prairie était toute fleurie de plantes dont la tige aime à pousser dans l’eau, ces plantes inondées je les avais cueillies. Bientôt, s’étant mouillée, […] Plus
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Elle est gravement gaie…
Elle est gravement gaie. Par moments son regard se levait comme pour surprendre ma pensée. Elle était douce alors comme quand il est tard le velours jaune et bleu d’une allée de pensées. Plus
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Avant que nous rentrions…
Avant que nous rentrions, nous promenâmes. Il me semblait que nous tenions un bouquet d’âmes, et nous disions des mots qui nous faisaient nous taire. La nuit pure coulait dans l’eau du torrent vert et, […] Plus
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J’allais dans le verger…
J’allais dans le verger où les framboises au soleil chantent sous l’azur à cause des mouches à miel. C’est d’un âge très jeune que je vous parle. Près des montagnes je suis né, près des […] Plus
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Elle avait emporté…
Elle avait emporté des brassées de lilas. Et, comme elle partait couverte de printemps, elle était comme un lys qu’un pollen ravissant aurait poudré. Son front est lisse, un peu trop grand. Les lilas qu’elle […] Plus
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Dans la pâleur embaumée de ce soleil fou…
Dans la pâleur embaumée de ce soleil fou, la chapelle des champs, vêtue d’un petit bois, enferme le mystère de clarté et de joie. Son clocher, comme un épi blanc mûr en Août, tout poudroyant […] Plus
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Son souvenir emplit l’air…
Son souvenir emplit l’air si clair que j’ai cru que l’ombre d’un oiseau me tombait sur la tête. Le tulipier d’un parc est d’un vert noir et cru. Une beauté sans nom emplit l’azur, du […] Plus
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Venez sous la tonnelle…
Venez sous la tonnelle assombrie de lilas afin que je suspende, ainsi qu’une médaille, à votre cou pareil à la rousseur du blé et au lisse raisin qui dort sur la muraille, avec un fil […] Plus
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Un nuage est une barre…
Un nuage est une barre noire au-dessus des pins en nuit, vers six heures. Le ciel luit au fond, comme la mer, le soir. Si tu étais une palombe, et si j’étais un petit lièvre, […] Plus