Emile Nelligan

Emile Nelligan

Émile Nelligan, né le 24 décembre 1879 à Montréal et mort le 18 novembre 1941 dans la même ville, est un poète québécois influencé par le mouvement symboliste ainsi que par les grands romantiques.

Les Plus Lus

  • Roses d’octobre

    Pour ne pas voir choir les roses d’automne, Cloître ton coeur mort en mon coeur tué. Vers des soirs souffrants mon deuil s’est rué, Parallèlement au mois monotone. Le carmin tardif et joyeux détonne Sur le bois dolent de roux ponctué… Pour ne pas voir choir les roses d’automne, Cloître ton coeur mort en mon […] Plus

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  • Ma mère

    Quelquefois sur ma tête elle met ses mains pures, Blanches, ainsi que des frissons blancs de guipures. Elle me baise au front, me parle tendrement, D’une voix au son d’or mélancoliquement. Elle a les yeux couleur de ma vague chimère, O toute poésie, ô toute extase, ô Mère ! A l’autel de ses pieds je […] Plus

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  • Rêve fantasque

    Les bruns chêneaux altiers traçaient dans le ciel triste, D’un mouvement rythmique, un bien sombre contour ; Les beaux ifs langoureux, et l’yprau qui s’attriste Ombrageaient les verts nids d’amour. Ici, jets d’eau moirés et fontaines bizarres ; Des Cupidons d’argent, des plans taillés en coeur, Et tout au fond du parc, entre deux longues […] Plus

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  • Rondel à ma pipe

    Les pieds sur les chenets de fer Devant un bock, ma bonne pipe, Selon notre amical principe Rêvons à deux, ce soir d’hiver. Puisque le ciel me prend en grippe (N’aije pourtant assez souffert ?) Les pieds sur les chenets de fer Devant un bock, rêvons, ma pipe. Preste, la mort que j’anticipe Va me […] Plus

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  • Sainte-Cécile

    La belle Sainte au fond des cieux Mène l’orchestre archangélique, Dans la lointaine basilique Dont la splendeur hante mes yeux. Depuis que la Vierge biblique Lui légua ce poste pieux, La belle Sainte au fond des cieux, Mène l’orchestre archangélique. Loin du monde diabolique Puisséje, un soir mystérieux, Ouïr, dans les divins milieux Ton clavecin […] Plus

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  • Clair de lune intellectuel

    Ma pensée est couleur de lumières lointaines, Du fond de quelque crypte aux vagues profondeurs. Elle a l’éclat parfois des subtiles verdeurs D’un golfe où le soleil abaisse ses antennes. En un jardin sonore, au soupir des fontaines, Elle a vécu dans les soirs doux, dans les odeurs ; Ma pensée est couleur de lumières […] Plus

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  • Le perroquet

    Aux jours de sa vieille détresse Elle avait, la pauvre négresse, Gardé cet oiseau d’allégresse. Ils habitaient, au coin hideux, Un de ces réduits hasardeux, Un faubourg lointain, tous les deux. Lui, comme jadis à la foire, Il jacassait les jours de gloire Perché sur son épaule noire. La vieille écoutait follement, Croyant que par […] Plus

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  • Rythmes du soir

    Voici que le dahlia, la tulipe et les roses Parmi les lourds bassins, les bronzes et les marbres Des grands parcs où l’Amour folâtre sous les arbres Chantent dans les soirs bleus ; monotones et roses Chantent dans les soirs bleus la gaîté des parterres, Où danse un clair de lune aux pieds d’argent obliques, […] Plus

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  • Refoulons la sente

    Refoulons la sente Presque renaissante A notre ombre passante. Confabulons là Avec tout cela Qui fut de la villa. Parmi les voix tues Des vieilles statues Çà et là abattues. Dans le parc défunt Où rôde un parfum De soir blanc en soir brun… Motifs poétiques Ajouter aux favoris 0 Plus

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  • Les moines

    Ils défilent au chant étoffé des sandales, Le chef bas, égrenant de massifs chapelets, Et le soir qui s’en vient, du sang de ses reflets Mordore la splendeur funéraire des dalles. Ils s’effacent soudain, comme en de noirs dédales, Au fond des corridors pleins de pourpres relais Où de grands anges peints aux vitraux verdelets […] Plus

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  • La passante

    Hier, j’ai vu passer, comme une ombre qu’on plaint, En un grand parc obscur, une femme voilée : Funèbre et singulière, elle s’en est allée, Recélant sa fierté sous son masque opalin. Et rien que d’un regard, par ce soir cristallin, J’eus deviné bientôt sa douleur refoulée ; Puis elle disparut en quelque noire allée […] Plus

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  • Presque berger

    Les Brises ont brui comme des litanies Et la flûte s’exile en molles aphonies. Les grands boeufs sont rentrés. Ils meuglent dans l’étable Et la soupe qui fume a réjoui la table. Fais ta prière, à Pan ! Allons au lit, mioche, Que les bras travailleurs se calment de la pioche. Le clair de lune […] Plus

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