Francis Jammes

Francis Jammes

Francis Jammes, né à Tournay le 2 décembre 1868 et mort à Hasparren le 1ᵉʳ novembre 1938, est un poète, romancier, dramaturge et critique français. Il passa la majeure partie de son existence dans le Béarn et le Pays basque, principales sources de son inspiration.

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    La maison serait pleine de roses…

    La maison serait pleine de roses et de guêpes. On y entendrait, l’après-midi, sonner les vêpres ; et les raisins couleurs de pierre transparente sembleraient dormir au soleil sous l’ombre lente. Comme je t’y aimerais ! Je te donne tout mon cœur qui a vingt-quatre ans, et mon esprit moqueur, mon orgueil et ma poésie […] Plus

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    Un poète disait…

    Un poète disait que, lorsqu’il était jeune, il fleurissait des vers comme un rosier des roses. Lorsque je pense à elle, il me semble que jase une fontaine intarissable dans mon cœur. Comme sur le lys Dieu pose un parfum d’église, comme il met du corail aux joues de la cerise, je veux poser sur […] Plus

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    Je suis dans un pré…

    I Je suis dans un pré où coule l’eau froide dans l’herbe, le long des cerisiers, sur des joncs, des cailloux. Les filles mettront les fleurs du pré vert en gerbes pour la procession quand le temps sera doux : les fleurs qu’on appelle bouquets faits, les joncs roses. Les jeunes filles seront en blanc […] Plus

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    Écoute, dans le jardin qui sent le cerfeuil, chanter, sur le pêcher, le bouvreuil. Son chant est comme de l’eau claire où se baigne, en tremblant, l’air. Mon cœur est triste jusqu’à la mort, bien que de lui plusieurs aient été, et une soit — folles. La première est morte. La seconde est morte ; […] Plus

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    Je sais que tu es pauvre…

    Je sais que tu es pauvre : tes robes sont modestes. Mine douce, il me reste ma douleur : je te l’offre. Mais tu es plus jolie que les autres, ta bouche sent bon — quand tu me touches la main, j’ai la folie. Tu es pauvre, et à cause de cela tu es bonne […] Plus

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    Dimanche des Rameaux…

    À Paul Lafond. Dimanche des Rameaux… Les blancs hameaux, les ormeaux, les sureaux, les roseaux, les fuseaux, les bestiaux s’endorment comme des oiseaux. À l’ombre des feuilles, les eaux lentes se recueillent dimanchement. Ô Rousseau ! Où sont les sons des chalumeaux ? Les moutons sur les prairies fleuries sont monotones. J’ai accompagné le long […] Plus

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    Je la désire…

    Je la désire dans cette ombreuse lumière qui tombe avec midi sur la dormante treille, quand la poule a pondu son œuf dans la poussière. Par-dessus les liens où la lessive sèche, je la verrai surgir, et sa figure claire. Elle dira : je sens des pavots dans mes yeux. Et sa chambre sera prête […] Plus

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    Je pense à Jean-Jacques…

    Je pense à Jean-Jacques Rousseau, aux matinées de cerises mouillées, avec des jeunes filles. Il était fantasque et aimant par les belles soirées, au clair de lune, avec Madame d’Erneville (?) Il disait, à peu près des phrases comme ici : Non ! Je ne vis jamais gorge mieux faite… C’est dans ce temps que […] Plus

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    J’ai fumé ma pipe en terre…

    J’ai fumé ma pipe en terre et j’ai vu les bœufs, avec la barre au front et le museau morveux, résister aux paysans qui leur piquaient la croupe par-dessus les cornes — et j’ai vu, douce troupe, défiler les brebis touffues aux jambes faibles. Le bon chien faisait semblant d’être en colère. Et le berger […] Plus

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    La vallée…

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    Je le trouvai assis près des étoffes bleues et crues dont il faisait le commerce pour le Sénégal. L’été chaud était frais parce que dans la rue l’arrosage vert était traîné par un cheval. Il ressemblait à Robert-Robert, au collégien malade et rêvasseur des maisons antiques où les paons longs se balancent près des grilles, […] Plus

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