Louisa Siefert

Louisa Siefert

Louisa Siefert, née à Lyon le 1er avril 1845 et morte à Pau le 21 octobre 1877, est une poétesse française. Louisa Siefert (1845 - 1877) était une poétesse française qui a laissé une poésie empreinte de douleur mais soutenue d’un vif spiritualisme protestant. Son premier recueil de poèmes, Rayons perdus, paru en 1868, connaît un grand succès. En 1870, Rimbaud s'en procure la quatrième édition et en parle ainsi dans une lettre à Georges Izambard : « J'ai là une pièce très émue et fort belle, Marguerite […]. C'est aussi beau que les plaintes d'Antigone dans Sophocle.»

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    Les Vieilles Gens

    LA MÈRE JACQUELINE. La cour était petite, étroite, sale et sombre: Le corps de la maison y projetait son ombre. La porte entre-bâillée, au battant chancelant, Laissait voir le chemin de poussière tout blanc. Des iris hérissaient de leurs vertes épées Les crêtes du mur noir sur le ciel découpées. Des oiseaux au soleil chantaient […] Plus

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    Marguerite

    C’était un soir de juin paisible. Du midi Le vent soufflait chargé d’un parfum attiédi, Et les deux vieilles tours massives et carrées D’un rayon de soleil couchant étaient dorées. Le ciel d’un bleu d’opale avait des tons charmants ; Les arbres et les fleurs tressaillaient par moments ; Partout les foins coupés dormaient sur […] Plus

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    Le Départ

    Ah ! La patrie est belle & l’on perd à changer. THEOPHILE GAUTIER On s’aimait. Dans un autre on avait mis sa vie : Aux douceurs d’être ensemble on bornait son envie ; On se sentait heureux rien qu’à se regarder. On n’avait pas besoin de se le demander : On savait qu’on pouvait s’appuyer […] Plus

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    Anniversaire

    Voici venir le jour où mourut mon grand-père. Hélas ! c’est pour mon cœur encor tout éperdu Un de ces souvenirs sur lesquels rien n’opère, Et qui, toujours vivant, tantôt me désespère, Tantôt brille à mes yeux comme un rayon perdu. Dans la coupe secrète où mes larmes s’assemblent, Toutes celles qu’alors m’arracha la douleur […] Plus

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    L’Image

    Si je veux abuser mon cœur D’une autre image que la sienne, Peu à peu, tristement moqueur, Il retrace l’image ancienne. C’est un pêle-mêle inouï, Où tous les traits viennent se fondre, El le fantôme évanoui Ressuscite pour me répondre. Je vois ses yeux bruns d’autrefois, Ses cheveux blonds, son cher sourire ; Je frémis […] Plus

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    Soleil couchant

    Car ils savent qu’ils vont au rivage éternel. Sainte-Beuve. Chancelants & courbés sous le poids des années, Par l’ouragan d’hiver plantes déracinées, Ils sont vieux tous les deux. L’un près de l’autre assis Ils écoutent au loin des chansons & des rondes, Et regardent sauter des fraîches têtes blondes Sur les grands tas de foin […] Plus

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    Jour tombant

    Rien ne finit, rien ne commence, Ce n’est ni la nuit ni le jour. LECONTE DE LISLE Sur le ciel gris rosé l’extrémité des branches Se découpe légère et frissonnante au vent ; L’heure est chaude ; le soir ouvre aux visions blanches, Et par les près fauchés elles s’en vont rêvant. Elles s’en vont […] Plus

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    Soir d’hiver

    L’étoile a des frissons dans la sphère divine. HENRY MURGER L’eau pleure au clair bassin des larmes de cristal, Le pré s’est revêtu d’une robe argentée, Des lueurs ont blanchi le ciel oriental Et la lune apparaît dédaigneuse et lactée. Le vent souffle du nord et le froid est fatal. Malheur à qui n’a pas […] Plus

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    Enfantine

    Toujours ces quatre douces têtes Riaient………….. Victor Hugo. Devant le grand feu vif de sarment qui pétille, Le père est entouré de toute sa famille : Les grand’mères en cheveux blancs, Pour qui le rude hiver de la vieillesse austère Jonche encore de fleurs la route solitaire Qu’elles parcourent à pas lents ; Et puis […] Plus

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    À ce qui n’est plus

    Je sais l’art d’évoquer les minutes heureuses. Charles Baudelaire. Pourquoi revenez-vous creuser mon souvenir, Ô jours trop tôt perdus, ô trop chères pensées, Images que le temps doit avoir effacées, Mots que mon cœur jalouse et ne peut contenir, Pourquoi revenez-vous creuser mon souvenir ? J’avais promis l’oubli qui console et qui tue, L’oubli muet […] Plus

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    Page blanche

    Qu’écrire ? Vierge encor la page est sous mes doigts, Prête à tout elle attend mon caprice. — Autrefois La chantante élégie en mon cœur murmurée, Source qui débordait de la vasque nacrée, S’épanchait d’elle-même en vers doux et naïfs. Les doutes, les soupçons, les aveux, flots furtifs Qui jasent et s’en vont aux pentes […] Plus

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